Sin Límites de Fronteras

Collage digital de Floriano Martins

2009-03-28T18:56:00.008-04:30

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Foto: Floriano Martins por Eleuda de Carvalho

Floriano Martins nació en Fortaleza, Brasil, en 1957. Poeta, ensayista y traductor. Es autor de Escritura conquistada (Letra & Música, Fortaleza) y de Escrituras surrealistas (Memorial da América Latina, São Paulo), ambos publicados en 1998. Ese mismo año publicó sus traducciones de los Poemas de amor de Federico García Lorca y Delito por bailar o chá-chá-chá, de Guillermo Cabrera Infante. Su poesía está reunida en el volumen Alma em Chamas, 1998. Ha escrito sobre música, artes plásticas y literatura. Trabaja para el Jornal da Tarde (São Paulo), e integra el consejo editorial de la revista Poesia Sempre, de la Biblioteca Nacional (Río de Janeiro). En la red, dirige la revista virtual Agulha y banda Hispánica, sitio sobre poesía en lengua española. Entre sus obras poéticas, se encuentran los libros: Cinzas do Sol (Cenizas del Sol), 1991; Sábias Areias (Sabias arenas), 1991; Tumultúmulos, 1994 y Extravio de noites (Extravío de noches), 2001. Entre sus obras ensayísticas: El corazón del infinito. 3 poetas brasileros, 1993; Escritura conquistada. Diálogos con poetas latinoamericanos, 1998; y Escrituras surrealistas, 1998, entre otros.

Resplendor circular / Resplandor circular de Floriano Martins

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Versos caindo sobre nós / Versos cayendo sobre nosotros de Floriano Martins

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Hóspede suspeito / Huésped sospechoso de Floriano Martins

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Antes de la caída / Poemas & collages de Floriano Martins

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La tortura de la reflexión / A tortura da reflexão de Floriano Martins

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Enigma do sol / Enigma del Sol de Floriano Martins

2009-03-28T15:38:00.001-04:30

Floriano Martins: “Ir al desgaste de todo” Entrevista por Franklin Fernández

2009-03-28T13:32:00.000-04:30

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Floriano Martins: “Ir al desgaste de todo” Floriano Martins por Eleuda de Carvalho Franklin Fernández “La libertad de mi palabra me cuesta sangre existencial”, nos dice Floriano Martins en esta entrevista. Considerado como uno de los poetas contemporáneos más importantes de Brasil y del continente, Martins reflexiona sobre algunos aspectos fundamentales de su poesía, con un tono razonable y admirablemente iluminado: “Yo escribo con la fuerza de todo lo que hay en mí”. Para Martins, la poesía está hecha de atisbos, sospechas, conjeturas, dudas e incertidumbres, en su sentido más amplio, esperanzado o aventurero: “La poesía es un arma mortal en las manos de los malos poetas”. “Vivir no es un ejercicio fácil para nadie”. Vislumbrar, penetrar en los espacios habitados por él, es transitar por los caminos insondables de la existencia: “Tratemos de no seguir desfigurando la existencia”. “Todos piensan en la poesía como una salvación”. [FF] F.F.- Su nombre ocupa un lugar privilegiado dentro de las letras latinoamericanas, tanto por su obra poética, como por su profundo saber como ensayista, crítico e historiador de la literatura contemporánea ¿Qué tiene la poesía que decirnos a través de Floriano Martins? F.M.- Hice tantas veces esta pregunta a poetas que entrevisté y jamás imaginé que un día fuese intimidado por ella [risas]. Se trata de una provocación para medir el grado de vanidad de todo creador. Yo confío en que tengamos la respuesta de esta pregunta a lo largo de la entrevista. La creación nos sorprende a todos. Puedo aquí dibujar una expectativa mía que defina una poética, claro, pero no soy amigo de la cristalización de alguna espécie. Escuchamos el disco más reciente de Paul McCarney y nos asombramos de tamaña frescura que es, al mismo tiempo, una confirmación de una obra ya definida en el pasado, en la época de compañerismo con John Lennon. ¿Qué tengo que decir? Esta inmersión en si mismo, eventualmente puede resultar en una gran obra de arte. F.F.- ¿Desde cuándo escribe? ¿Podría recordarnos algún suceso que ilustrará en torno a los orígenes de su vocación poética? F.M.- ¿Algo como una caída de la escalera al buscar libros en lo más alto de la biblioteca de mi padre o también como mi madre peleando conmigo por haber recortado figuras de sus revistas sagradas? ¿Son éstos indicios de una vocación poética? ¿Habrá una vocación poética? ¿La predicción no es acaso una forma discreta de presunción? Durante la adolescencia robaba libros en las librerías y amigos poetas me reprendían con su altísima moral basada en la propiedad privada. ¿Hasta que punto la vocación confunde talento y perseverancia? Algún talento debo tener, pero lo que tiene un mismo peso es una incorregible obstinación. F.F.¿Influencias, afinidades, paralelismos, acercamientos, similitudes literarias o artísticas en su poesía? F.M.- Sí, hay poetas y libros que fueron fundamentales para mí. Puedo recordar tanto un libro como La lucha corporal, del brasilero Ferreira Gullar, y de igual manera mi primer contacto con una antología del chileno Humberto Díaz Casanueva. En los dos casos había tanto de voracidad existencial como de refinamiento de lenguaje. Pero en el territorio de la influencia – siempre prefiero el término diálogo – jamás se limitó a las lecturas, menos aún a la poesía solamente. En la infancia fueron de gran importancia para mí, al lado de la lectura de una novela como Crimen y Castigo, de Dostoievski, o de los comics, la presencia de la música, seguida, en la adolescencia por las artes plásticas, el cine y el teatro. Pero evidentemente hay un denominador común en todo esto, yo diría que es la tragedia, en el aspecto teatral del término. Me siento afortunado por las experiencias comunes con otros artistas que he realizado hasta el momento. La panameña Consuelo Tomás me ayudó a montar una noche maravillosa involucrando músicos y bailarines en el Museo de Arte Contemporáneo de Panamá; el costarricense Alfonso Peña articuló un encuentro mío con el escultor Edgar Zúñiga, que resulto en la producción de un libro en San José; con el brasilero Mario Montaut compuse una serie de canciones cuyo CD se encuentra en la fase final de grabación. Escogí tres ejemplos que incluyen áreas diversas, para dar una idea de cuánto los poetas pueden explorar en zonas de afinidad y producción. Son afinidades concretas, que resultan en trabajo. Entiendo que querías saber también de otro tipo de identificación ¿no? ¿Nombres? Saltan la barrera de los géneros, van de Roberto Piva a Tom Waits, de Frank Miller a Hermeto Pascoal, de Rosa Alice Branco a Johnny Depp. F.F.- ¿Cuál es su relación con las artes plásticas? F.M.- Muchos libros en casa, en la infancia, casa de mis padres, revistas en cuadritos (comics), ediciones fascinantes llamadas fotonovelas, que eran adaptaciones de clásicos de la literatura mundial y también el nacimiento de la televisión; las mañanas de domingo cuando mi padre me llevaba al cine; todo esto tiene un peso extraordinario. Yo usaba guache y reproducía algunas de las ilustraciones de esas revistas, portadas de novelas, y al mismo tiempo recortaba figuras como quien está ensamblando una pequeña colección. Pero hacía todo esto de manera desordenada, escuchando música de todo tipo y devorando los libros de la biblioteca de mi padre, que era una biblioteca absolutamente caótica, donde se encontraban la literatura clásica rusa, el teatro isabelino, manuales de fabricación de aviones de guerra, comics vaqueros italianos, etc. F.F.- Usted mantiene una “relación entrañable” con el surrealismo, pero no se considera un surrealista, sino un defensor del surrealismo, alguien que ha hecho suya la defensa del surrealismo… ¿Por qué? F.M.- Yo no sé si cabe más esta afirmación, la de ser un poeta surrealista. Evidentemente que al leer mi poesía no hay manera de no pensar en la fuerte influencia, en el diálogo intenso con el surrealismo. Pero existen otros componentes, una adaptación del surrealismo a otras instancias en el ámbito de la configuración de una poética. En Brasil el único ismo que vino fue el modismo. Tengo llamando la atención por la importancia del surrealismo, sus percepciones, pero nadie quiere saber de esto. Hay una nueva generación interesada, pero esto también puede ser apenas una ola. F.F.- ¿Del surrealismo en nuestro continente se tiene una idea bastante imprecisa? F.M.- Absolutamente imprecisa. En el propio caso venezolano podemos pensar en Vicente Gerbasi, Juan Sánchez Peláez y Juan Liscano como figuras referenciales de esta falta de precisión. El primero tuve una participación importante en forma de diálogo y difusión, sin admitir vinculo expreso en ningún momento; el segundo declaró siempre su afinidad oscura; y el tercero buscó restringir el campo de acción del surrealismo y negó cualquier influencia que su poesía había sufrido, aún en un libro como Cármenes. Luego esta ceguera de Stefan Baciu – por cierto, jamás respondida por los venezolanos -, de situar a José Antonio Ramos Sucre como precursor del surrealismo. La imprecisión, en el ámbito continental, viene en gran parte de la ignorancia, del desconocimiento de lo que fue, de la manera como el surrealismo era percibido en los diversos países. Es plenamente posible conversar en Colombia con alguien conocedor del Surrealismo y que no sepa la existencia de un surrealista en Paraguay o en Guatemala, por ejemplo. Sin hablar del rechazo natural a lo que provenía de Europa, de la necesidad del nuevo mundo de fundar su propia existencia – como si esto fuese posible sin antecedentes ni afinidades. En los años 60, por ejemplo, en varias partes del continente hubo una buena resucitación del Surrealismo, mezclando situaciones no tan distintas como la Generación Beat y Nadaístas, El Techo de la Ballena y El Corno Emplumado, etc. F.F.- ¿Usted cree que el surrealismo siga vivo en Latinoamérica tanto en la plástica como en la literatura, tan vivo como hace cincuenta o sesenta años? F.M.- No, no se puede comparar esto. Son intensidades distintas y no sólo en términos de época, sino también en ambientes geográficos. No me atrae mucho la idea de “seguir vivo”, porque todo sigue vivo en nuestra idea de mundo. El pasado está tan presente en nuestra vida como el futuro. Los casos más frecuentes son de rechazo al presente. ¿Hay un surrealismo presente entre nosotros? Hay motivo de sobra para que los artistas insurjan contra las situaciones más diversas y precarias, siempre. Basta saber. F.F.- Tengo entendido que su poesía ha seguido su propio camino, que usted trabajó solo. ¿Se sintió completamente ajeno a su generación o se aisló de sus contemporáneos? De ser cierto, ¿cuáles han sido las razones y los motivos de su aislamiento? F.M.- Un día, al entrevistar a un poeta brasilero de una generación inmediatamente anterior a la mía, observé una distinción entre los poetas brasileros de los años 70 y los actuales, contraponiendo una generación que tenía algo que decir sin saber cómo hacerlo y una generación actual que domina las técnicas del discurso sin tener absolutamente nada que declarar. Me siento distante de los dos casos. Siempre recorrí lo que llamo el río subterráneo de nuestra tradición lírica. Son dos maneras de aislarse. El encuentro físico, el debate de ideas, siempre lo tuve mejor con las generaciones anteriores que con mis pares, siempre fui el novato. El otro aspecto es de naturaleza estética, y todas las artimañas aplicadas por mi generación – variaciones en tono del Concretismo, malabares de Oswald de Andrade y Joao Cabral de Melo Neto, o, en algunos casos, una visita turística a la literatura de panfleto – no me despertaban interés alguno, de manera aislada. Yo quería sumar experiencias, mezclarlas, multiplicarlas, ir al desgaste de todo. F.F.- Con Agulha usted ha creado mecanismos de intercambio y conocimiento entre poetas, escritores, fotógrafos, diseñadores y artistas plásticos de América Latina y el mundo ¿Por qué Agulha? ¿Cómo se concretó la idea de crear una “revista” virtual en la Internet? F.M.- ¿La razón del título? Con rigor puede ser cualquiera. Este tipo de referencia tiene que ver con la sintonía del medio – aquella idea perversa de que el medio es el mensaje. La transmisión continua del sin sentido le da sentido. Es evidente que ahora cualquiera puede encontrar una justificación para este nombre: Agulha/Aguja. Considerando el hecho de que establecemos tantos puentes entre culturas y géneros, podemos pensar en un atelier de costura, donde enlazamos las realidades más distantes, quien sabe si hasta la famosa mesa de disección del surrealismo [risas]. Ya descubierta en el mundo virtual la veo como un plano de fuga. Yo había chocado con la imposibilidad de continuar la edición de una revista impresa. Necesitaba dar secuencia a un trabajo que ya involucraba numerosos colaboradores y entonces surgió la idea de una publicación virtual. Al principio hubo un inmenso rechazo y algunos colaboradores al menos aceptaron ver sus materiales publicados en Internet. F.F.¿Cuál es su interés hispanoamericana actual? por la literatura F.M.- Al principio despertó mi atención su vitalidad, una fuerza esencial que no encontraba en la literatura brasilera. Por más bien escrita, la poesía brasilera me parecía desprovista de pasión, y fue esto lo que encontré en la poesía hispano-americana en el primer momento en el que este mundo nuevo se abrió delante de mí. Pero tu pregunta tiene que ver con la literatura actual, y allí comienzo a pensar en esta suerte de impenetrabilidad, de oscuridad buscada, como recurso de una vanidad que se exhibe como saber extremo, que resulta en esa pirotécnica circense del neobarroco y todo su artificialismo correspondiente. Claro que la literatura hispano-americana actual no se resume a esto. Hay buenos autores que lidian con las lecciones de concisión y claridad, que se libran de los estigmas escolásticos, sobre todo aquellos que ya actúan con desenvoltura dentro de un ambiente de mezcla de géneros. F.F.- ¿Cuál es la importancia que usted le concede al tiempo, a la memoria, al destino y a la condición del hombre contemporáneo? F.M.- No olvides de mi pasión por el collage. Toda la experiencia humana crece por recorte, montaje, ensamblaje, ajuste. La hoja final del poema, algo entre la cámara oscura del fotógrafo y la mesa de edición del cineasta, tiene que ver con este talento para la mezcla en diálogo con la recepción de lo casual. Ninguno de los elementos que mencionas posee una importancia accesoria. F.F.- ¿Qué opinión le merece maestro Juan Calzadilla? la trayectoria del F.M.- Juan ha sido un cómplice valioso en las dos últimas décadas. Su presencia en la última Bienal de S. Paulo fue gratificante para nosotros, y ahora tenemos la publicación de una antología de su poesía en Brasil. Tengo ya cierta intimidad con el ambiente poético de tu país, Franklin, y no creo que deban quedar a la espera de una opinión de afuera para confirmar la grandeza de la poesía que producen. F.F.- De Enrique Molina, Ludwig Zeller y Claudio Willer, usted siempre se expresa con gran admiración, pero cuando hace declaraciones sobre Stefan Baciu o Haroldo de Campos, los ánimos cambian. A Haroldo de Campos lo acusa de “interferencia criminal” y, a Stefan Baciu de “sectarista”… F.M.- No hay alteración del humor. Creo que hablo siempre con la misma pasión. La visión crítica, el rechazo a ciertos mecanismos fraudulentos, esto requiere de una gran pasión. Hay una aceptación en cadena en lo que dices respecto a todo lo que es motivo de realce por los medios o por un panteón académico. Vivimos en una sociedad engañada por los medios de comunicación, que poseen intereses financieros en el mantenimiento de lo inestable, de lo volátil. Mencionas aspectos puntuales, debidamente cuestionados en libros y ensayos míos. Ojalá fuesen casos aislados. F.F.- Algo que me llama la atención de usted, es el contacto permanente con jóvenes poetas, aconsejándoles sobre el verdadero sentido de la poesía. ¿Qué le recomienda a los poetas emergentes de mi país? F.M.- Absolutamente nada, porque los consejos nunca existirán para ser seguidos. Que se dañen, que traten de encontrar una voz propia, que mueran, que se irriten, que desistan, cualquier cosa. F.F.- ¿Escribe actualmente algún ensayo específico, un nuevo libro de poemas? ¿Sobre qué ha estado trabajando últimamente? F.M.- Sigo trabajando a un ritmo insano, mezclando creación traducciones, las ediciones de Hispánica, en fin, poco a poco libros, el reflejo de esa locura. que para muchos parece de poemas, ensayos, Agulha y de la Banda van apareciendo nuevos F.F.- Usted como poeta, ¿cómo vive la libertad de su palabra? F.M.- No existe una agenda mágica para seguir. Un día es hecho de un montón de expectativas, sorpresas, aciertos. Yo soy un franco-tirador. La libertad de mi palabra me cuesta sangre existencial, aunque sin dramas, sin exceso de autoestima. Con rigor, vivir no es un ejercicio fácil para nadie. Encuentro que todos los artistas en nuestro tiempo tienden a valorizar demasiado su condición, justamente cuando menos corresponden las expectativas en torno a sus obras y actitudes. Hay un teatro de la imagen, algo patético. Tengo mucho trabajo en la frente. Apenas eso. F.F. -¿Se escribe para vivir o para hacer vivir? F.M.- ¿Es posible escribir para librarse de la vida? No me parece que el hombre se disponga a librarse de sí para crear. Sin embargo, piensa en la creación como algo ajeno a sí mismo. No es conmigo, sino con el personaje. ¿Quién es? A todo instante pregunta lo mismo a otro que no pasa de un espejismo. Yo escribo con la fuerza de todo lo que hay en mí. Con un abrazo. F.F.- ¿El verdadero protagonista de sus poemas es usted, o es una figura a medias real, a medias mítica: el poeta? F.M.- Es siempre una mezcla, porque nosotros mismos tenemos algo de mítico y al mismo tiempo de real. ¿Habrá quien dude de la parcela de realidad que caracteriza la existencia de un poeta? Pues, esta duda es justamente la raíz de todo gran poema. F.F.- ¿Qué lugar ocupa el amor en su vida cotidiana? F.M.- El lugar de la piedra mágica de las contradicciones. F.F. ¿Es posible definir la poesía? En otras palabras, ¿es posible definir el amor? F.M.- Es posible definir todos los rasgos del abismo. Es posible indagar si el axioma debilita. ¿La definición degenera? F.F.- Se dice que la poesía es “esto” o “aquello”. Pero, ¿qué es la poesía? ¿El sólo hecho de respirar es ya poesía? F.M.- ¿No es la poesía una encarnación de las simpáticas tres gracias de la mitología romana? Ahora estoy perdido. Acaso las caritas tan encantadoras, ¿se extenuaron a punto de no pasar del mito desfavorable de nuestras desgracias actuales? Tratemos de no seguir desfigurando la existencia. F.F.- Pero dice Rafael Cadenas: “Poesía es lo que el mundo no es” Y Roberto Juarroz: “La poesía siempre es decir de otra manera” ¿Será la posibilidad de mostrar una cosa mediante otra, de que algo diga otro algo, distinto? F.M.- Todo es distinto. Pero no me inclino por una negación de la existencia, sino por su revés. Para mí la poesía es una afirmación de la existencia. Creo que los poetas son apuestas en sí mismos, la manera como el mundo se muestra posible o imposible ante sus versos. Juarroz y Cadenas fueran dos poetas importantes para mí. Buscaron un equilibrio arriesgado entre sus afirmaciones poéticas y las correspondencias estéticas. Pero ya no cabe indicar caminos. Vivimos en una sociedad del todo desgastada por los caminos indicados. Ya no se trata de la poesía. Uno ya no sabe como vivir. Hay que pensar en esto, todos los poetas. F.F.- ¿Cree usted que el poema abarque mucho más que el concepto de verso, escape de la sucesión lineal de las palabras, de la sintaxis, de la rima, del metro y de la retórica? F.M.- El poema es un objeto, y como tal cambia de acción y entendimiento. F.F.- Cuándo usted escribe, ¿lo hace con duda o con convicción? F.M.- La duda es una convicción y su revés no es menos real. El acto de escribir tiene importancia menor ante la duda o la convicción. Claro que la actitud no escribe los mejores poemas esta noche [risas], pero tampoco la técnica escribe en las páginas del relámpago lo esencial de toda una vida. Yo escribo con dudas, convicciones, espantos, divagaciones, todo. F.F.- Se dice que la poesía es el hombre ¿Se es poeta siempre, en todos los momentos de la vida? ¿O estamos equivocados? F.M.- Por suerte, absolutamente equivocados. Somos humanos siempre, es verdad. Es nuestra condición irrebatible. Pienso en una película como La caída, en que se enseña un perfil humano de Hitler, con sus variaciones de humor. La encuentro perfecta. Hitler es parte de la humanidad, es parte de nosotros. Si uno es poeta siempre, también Hitler lo fue. El hombre es un poco de todo. ¿Qué parte de sí quiere convertir en absoluta poesía? F.F.- Todo, pero se lee muy poca poesía… F.M.- No es verdad. Hay poesía por todas partes, mala poesía, buena poesía, demasiada poesía, hay de todo. Hay que cerrar las puertas de ciertos mitos interfectos. Ya se fueron. Es posible que países como Brasil y Venezuela enfrenten sus dificultades en relación a una política educacional. Es otro aspecto, que me parece incluso más vital. Creo que nuestras sociedades viven un momento en que los poetas deben considerar distintas maneras de aporte y aposta. F.F.- ¿Cómo vive o convive el poeta en su mundo mágico, de imágenes, entre su realidad y la fantasía, entre su realidad y la ficción? F.M.- No hay vida que no sea al mismo tiempo real e irreal. Basta de buscar en el poeta las consideraciones modales para una vida posible. Hay que matar el mito de las figuras ejemplares. Los poetas también son mediocres, triviales, imperfectos. La realidad es siempre la misma: embustera, falsaria, sofista. F.F.- ¿La poesía sucede? ¿La poesía es experiencia? ¿La poesía es? F.M.- Si uno piensa en la poesía como una religión, como un suculento salto más allá de todo, como una droga, ah… La poesía no es nada. La poesía es un arma mortal en las manos de los malos poetas. ¿Por qué todo esto? Todos piensan en la poesía como una salvación. Tontos. F.F.- En la poesía contemporánea está muy presente una atmósfera de tristeza, nostalgia y desolación. ¿Por qué y por quién sufre la poesía? ¿Qué es lo que aflige a la poesía? ¿Qué es lo que entristece tanto a los poetas? F.M.- Es una lectura deficiente de la poesía actual. Hay un estado permanente de abrupto o de desfallecimiento en toda poesía. ¿Feliz? Todo en nuestra vida se ha convertido en puntos de mercado. Ya no hay una vida espontánea. Toda la vida bajo la expansión de las maneras. Es nuestra vida. Bajo la expansión de todo que no se mueve. Es nuestra vida. F.F.- ¿Qué obsesiones o gustos personales persigue en sus poemas? F.M.- El infierno en que nuestra vida se desfigura. Creo que toda mi poética tiene que ver con la desfiguración. De que manera dejamos de ser. F.F.- ¿La muerte constituye un motivo poético en su poesía? F.M.- Hay siempre dos perspectivas envolviendo un tema de esa naturaleza: la aprehensión del concepto en sí y la experiencia particular. La muerte me toca más por este segundo plano, considerando que conviví con la pérdida de toda mi familia. Hubo allí un insight que hace aparecer lecturas de infancia, que despertó motivos, conexiones, etc. Naturalmente este ambiente se amplia, define toda una perspectiva estética, y hoy la muerte funciona como un motivo bien acentuado, considerando la perspectiva criminal que lastimosamente define a la sociedad humana. F.F.- ¿Cuál cree usted ha sido el aporte fundamental de Floriano Martins a la poesía de nuestro continente? F.M.- Me parece una cosa entre el buen humor y la obstinación, que serían mis trazos absolutamente incorruptibles. Del resto, hasta el Diablo duda. (Traducción de Willians Guaregua y Floriano Martins) Fuente: http://www.triplov.com/floriano_martins/entrevistas/index.htm

Máquina de metáforas de Floriano Martins

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ya no somos tan visibles de Floriano Martins

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Una aguja en la red del mestizaje : Entrevista con Floriano Martins, por José Ángel Leyva

2009-03-28T10:20:00.002-04:30

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Una aguja en la red del mestizaje Entrevista con Floriano Martins, por José Ángel Leyva Hasta hace unos tres años, Floriano Martins era una referencia de Agulha (Aguja) revista de internet a la que numerosos colegas aludían por la insistente presencia en sus correos electrónicos, y quizás también por la conexión inevitable y misteriosa con Banda Hispánica, otro proyecto ambicioso que da información sobre los escritores iberoamericanos. Todo desde Brasil. Digo que Floriano era, porque ya no lo es, sospechoso de pertenecer a la maligna especie de virus cibernéticos que nos desconfiguran las máquinas o borran la memoria de las computadoras. Floriano sigue corriendo por la red, preguntando y respondiendo con la rapidez impresionante de un programa diseñado para la investigación y el rastreo de información sobre la poesía escrita en español y portugués. Floriano ya no es, al menos para quienes lo conocemos, un virus de computadora, sino un infatigable promotor de la poesía desde el barrio de Aldeota, Fortaleza, donde reside para dispararse incesante al mundo de los cibernautas. Hace un par de años, en 2002, Floriano viajó a México con su paisano, el artista plástico Hélio Rohla y navegaron por los canales bucólicos y estridentes de Cuemanco y Xochimilco. Desde entonces no han cesado de colaborar en el mismo afán de crear mecanismos de intercambio y conocimiento de nuestros poetas y sus obras, de nuestras culturas y sus lenguas, de nuestros artistas plásticos. Floriano regresa, junto con Hélio Rohla, de nuevo a México para participar en la cuarta Feria del Libro en el Zócalo, "La Ciudad, un libro abierto", con el resto de la delegación de Fortaleza, estado de Ceará, Brasil, país invitado de honor del 8 al 17 de octubre, que habrá de compartir con Guadalajara ese gran barullo cultural en torno a la lectura. [J.A.L.] - Autor de libros de poesía, de entrevistas literarias y de investigación sobre el surrealismo en América Latina, es ahora sometido a las preguntas. En esa perspectiva de la vanguardia pretérita, ¿qué significa novedad para Floriano? - Una novedad es una cosecha, es decir, hay que plantarla. Pero también es una cosecha de espanto, pues lo que más me atrae de ella es su capacidad de sorprender. Para ello se requiere estar conectado al mundo con todos los sentidos, y entregarse a ese cambio de alto voltaje del espíritu que la vida nos enseña a vivir. Lo curioso es que los media , los que más se interesan en la novedad, están siempre amparados en lo establecido. Inclusive lo que allí se presenta como nuevo es siempre una dilución, desde el punto de vista estético, siempre un retroceso, una máscara, un fraude. Es evidente que navegar por internet permite el encuentro con innumerables formas de novedades. Pero saber navegar, siempre, saber navegar. - Reconoces en tu escritura poética el embeleso por el discurso surrealista en lo que a la estética se refiere. Muchos poetas influenciados por ese "ismo" han negado su participación e influencia, incluso el haber pisado alguna vez sus terrenos. Tú no sólo recorres dicho territorio sino que exploras su subsuelo en América Latina. ¿Puede decirse que insistes en cultivarlo? ¿Por qué? - Por incontables motivos: las imágenes cortantes, vertiginosas, estimulantes; el carácter de lo escrito; su interés por los grandes abismos de la realidad; la percepción intensa de un sentido de negación; la incesante aventura exploratoria de los misterios que definen la existencia humana; el diálogo atrevido con los lugares comunes. Es evidente que la relación con el surrealismo no puede restringirse a pertenecer a un grupo. Yo ya viví una experiencia de grupo y fue algo desastrosa, porque hay rasgos de ortodoxia que se enredan en la práctica de las relaciones. Pero observemos cierta indeterminación, que se expresa con respecto a la afinidad de algunos poetas y artistas con el surrealismo, más ligada a un sentido de oportunismo que propiamente a un cuestionamiento adecuado. Lo que en muchos casos podría ser una crítica consistente con relación a las fallas eventuales -y sabemos que son innumerables-, acaba por transformarse en un juego descalificado de egos indomables. La percepción del surrealismo en el Continente Americano tomó un camino algo distinto, sobre todo considerando el hecho de que la estadía de los franceses (siempre capitaneados por Breton) en Estados Unidos y en México fue marcada por la formación de un ghetto, una especie de colonia europea, donde el francés era mantenido como lengua única. Una contradicción con la idea de Artaud al considerar al surrealismo como una "nueva especie de magia", o de esperanza -que acabó siendo frustrada- de César Moro, de que se tratase de una "cita de las tormentas portadoras del rayo y de la lluvia de fuego". - Entre una poesía del lenguaje y una poesía inquieta aún por el hecho mismo de la vida, más preocupada por conmover, tocar al lector, es que advierto se mueve tu poesía. Quiero decir que no es experimental hasta sus últimas consecuencias, no pretende el balbuceo, el juego fonético o la segmentación semántica, sino que se desliza por una lógica más o menos incluyente. ¿Qué opinaría un surrealista de ello? - Muchos surrealistas decían -aún lo dicen- que la poesía está en otro lugar. Pero, ¿cuál sería este otro lugar? Cuántas veces el estado de verdad inmediata, defendido por Tristan Tzara, fue más allá de las obras circunstanciales a que se refería Breton? El primer lector que un poeta debe arriesgarse a tocar es él mismo. Es impresionante la cantidad de poetas que andan por la vida sin dejarse tocar por la poesía. A pesar del surrealismo la poesía continúa siendo percibida apenas como un juego de palabras. Para mí, lo experimental no disocia instrumento y sensación. Cuando digo que lo que nos impresiona se imprime en nuestro espíritu, no es sólo un artilugio del lenguaje. Es necesario que haya una verdad en esto. En caso contrario, la conmoción se torna panfleto, regla. El instrumento es un recurso. Entendemos bien cuando el asunto es un piano. ¡Ah!, si se tratara de música. Pero cuando el verbo está en cuestión, es mi vida la que supera el escrito y nunca lo contrario, por más que yo tenga pleno dominio del lenguaje. - Has dicho que Brasil sólo mira a Brasil, asombrado quizá por su propio gigantismo geográfico o quizá confuso por su enorme y bello mestizaje. Tú mismo eres una muestra de que hay búsquedas para tocar y ser tocado en y por el exterior. ¿Excepción o regla? - En buena hora esta mención al mestizaje. En rigor siempre cargamos con la mirada de los obcecados por la pureza, los temerosos de todo tipo de mezcla, racistas que buscan eliminar la fusión, el encuentro, el encantamiento que solamente se sumerge en lo que otro propicia, y lo hacen por incompetencia, por apego a una condición mezquina que nada tiene que ver con el argumento de la defensa de una cultura. Lo más fuerte de la cultura brasileña está en su mixtura, lo que acaba por atropellar a muchos a quienes simplemente falta aliento para comprender un mundo en pleno torbellino de experiencias inagotables. No tenemos problema de arritmia. Lo que tenemos es un exceso, de ritmos y dioses, cuya mezcla es intempestuosa y a veces aturdidora. Somos una tierra plena de desbordamiento. La idea de un gigantismo tiene una doble connotación: por un lado nos ciega en relación con las afinidades culturales evidentes y por otro lado despierta cierta envidia en lo tocante a lo que nos es aparentemente superior. No es que veamos eso para nosotros mismos. Todo lo contrario: somos ciegos de todo, inclusive de nosotros mismos. Todo lo que era más visceral y sofisticado en las imágenes poéticas de autores como Celso Luiz Paulini, Cláudio Willer, Rodrigo de Haro y, sobre todo, Roberto Piva -poetas identificados como de la generación de los sesenta, por ejemplo-, no fue percibido por la crítica, y esto se dio porque esa poesía rompía con cierto patrón de formalismo, sobre todo considerando entonces el paso de estafeta de la Generación del '45 hacia el Concretismo. Entonces no es nuestro mestizaje lo que suscita una confusión, sino la línea dura del positivismo que hemos entrañado en nosotros. - Además de poeta, traductor, ensayista y editor electrónico eres un fuerte crítico de la poesía en tu país, el cual, hay que reconocerlo, posee una rica tradición poética ¿Qué rescatas de esa herencia? - La idea de una tradición implica una transmisión, un reconocimiento. En este sentido, no se puede hablar de tradición lírica en Brasil, excepto si pensamos en la gran línea parnasiana que define toda nuestra trayectoria poética. Tenemos que pensar bien en esto. El formalismo ornamental y edulcorado, ¿sería entonces nuestra tradición? En las últimas décadas tuvimos unos rapaces que acuchillaban la sintaxis, pugnaban por la incomprensión, simpatizantes de la ruptura a toda costa, inclusive a costa del entendimiento de la propia literatura. Aún están por ahí algunos de esos rapaces. No, no poseemos una rica tradición poética. Lo que pasa es que en algunos casos la poesía brasileña es mejor conocida en el exterior que en casa. Tenemos una tradición otra , un río subterráneo que ha sido groseramente despreciado. Tal vez los mexicanos recuerden aún a José Santiago Naud (1935), cuyo libro Piedra azteca tiene únicamente una edición mexicana (Papeles Privados, 1985). Lo mismo Jorge de Lima, para muchos la mayor expresión poética del país, es un nombre de poca circulación. Al contrario, abundan las valoraciones a poetas nítidamente de segunda línea, como Mário y Oswald de Andrade. La mejor herencia por ser rescatada no es aquella que se detiene en nombres, sino en el carácter que la determina. La cultura brasileña está muy peligrosamente contaminada -lo que se acentúa más y más en estos días- por un sentido muy particular de descomposición. No se trata apenas de esa avalancha de corrupción que los media anuncian a cada instante. Se trata de una depravación del sentido ulterior, nos estamos deshaciendo por falta de creer más en nosotros mismos. Estamos recogiendo ahora el fruto de toda una historia de falta de atención para lo que verdaderamente somos. Hacer la defensa ahora de una identidad cultural -desechando toda la instancia retrógrada que envuelva el tema- es de un cinismo, de un oportunismo descarado, asunto de gente que no quiere sino seguir descarnando el cadáver de esta cultura. Hasta el último instante, sin drama o carnaval, cuando entonces se muden todos a otro paraíso fiscal. -¿Cómo se conforma desde tu punto de vista la República de las Letras (de la poesía) en Brasil? - Toda casta intelectual se organiza siempre en el sentido de cooptación con el poder. Tal concubinato hace de nuestra República de las Letras una joven señora muy dedicada a los placeres de la carne, reticente a considerar la existencia del espíritu. La ausencia de una tradición crítica -y me refiero no a la crítica de circunstancias, sino a aquella área de la percepción interesada en evidenciar eventuales equívocos de un texto, proponiéndose iluminar sus zonas oscuras, sin una determinación judicial que venga a eliminar la obra en cuestión por discordia estilística o cualquier otra enfermedad existencial-; pues bien, esa ausencia, ya clásica entre nosotros los brasileños, contribuye a la persistencia pasmada de los mismos errores, en muchos casos los más primarios. - Sin ánimo de competencia y de comparación, pero tomando en cuenta tu trabajo editorial y tu larga experiencia como entrevistador, ¿cómo percibes el desarrollo de la poesía en tu país con respecto al resto de Iberoamérica (incluyendo a Portugal y a España)? - Sería irresponsable la comparación. Una cosa es una selección de grandes poetas -y esto se puede hacer en España, en Portugal, en Brasil y en América Hispánica (no olvidar que allí la aventura tendría que caminar por diecinueve países, con sus magníficas peculiaridades). Es bien probable que los nombres sean desconocidos también en su restringida área de actuación. Aunque de generaciones distintas, no creo que gocen del reconocimiento internacional que merecen, poetas como José Ángel Valente (España), Luís Miguel Nava (Portugal), Roberto Piva (Brasil) y Ludwig Zeller (Chile). Otra cosa es reconocer que esa resplandeciente minoría pueda llegar a constituir una competencia. Una característica que marca el espíritu de los poetas brasileños, en líneas generales, es el provincianismo, y digo esto en el sentido de que juegan mucho con las apariencias -del escrito y del carácter, puesto que separan una cosa de otra. Esto hace que se conviertan en rehenes de una compulsiva novedad, que muden de ropa (el lenguaje, ¡ah, ese garfio y daga del lenguaje!), al sabor del convite que reciben para el evento en turno. Hay otros que no, sí, hay otros que no. Ahora recuerdo que antes de que iniciáramos nuestra conversación yo había decidido no citar nombres. Esto causa una confusión pavorosa, porque somos propensos a identificarnos con los personajes equivocados. Imagine si digo aquí un nombre, por ejemplo Hilda Hilst (uff!, ésta por suerte ya murió), y ella misma, sí, ella misma, no entiende que esa afirmación mía es una manera de preocuparme por algo que me es afín. Basta de citar nombres. Todos son los brillantes poetas que se imaginan ser. - Por último, ¿estás convencido de que el proyecto Agulha , además de poner en contacto a los escritores de América Latina y el mundo, pueda ser un factor de calidad y avance en nuestras letras, digamos, una aguja sobre el globo de la complacencia y la endogamia? - No tengo duda alguna en cuanto a esto. Una lectura conjunta de los editoriales de Agulha apunta en este sentido, confirmando la pauta abarcadora que hemos propiciado en cuatro años de actuación. Es cierto que tenemos un número de lectores que debe ser considerado. Con todo, pertenecemos a un mundo virtual, con sus rechazos de parte de una realidad impresa que aún no percibió que se hiere a sí misma al refutarnos. Es evidente que lo que internet propicia, posee en sí la misma carga de ambigüedad de cualquier otro instrumento (soporte). Siempre será posible salvar o segar una vida con la misma arma. Fuente: http://www.triplov.com/floriano_martins/leyva.htm

Testimonio

2009-02-10T21:50:00.002-04:30

Testimonio

Está por dentro

no puede verse

es una aguja que pincha el nervio

nadie puede ver el color

para verlo

es necesario sufrirlo

el artista lucha, vive el color

sueña el color

ama el color y lo sufre

como un inmenso dolor

que no lo deja vivir

que termina

por hacerse un dolor amigo

y se alivia a sí mismo

cuando sale y puede contemplarse

cuando puede palparse

mientras tanto

el color solo está dentro

palpitante, como el hijo

alimentándose de las entrañas

recorriendo las galerías interiores del artista

libando de su hígado,

de sus pulmones, de su corazón

a la hora del alumbramiento

el color es como una punzada

que se le clava en el pecho

en la cabeza, en un costado

mientras pugna por salir

cuando brota

momento crucial del nacimiento

el color es su hijo

un hijo que reencarnará en el padre

que deja de ser un obseso

para cristianizarse y cristianizar

para bautizarse y bautizar lienzos

tapices, maderas, piedras…

todo bajo el amparo de Dios

que mira al artista con ojos benévolos

y le dice:

—he ahí a tu hijo

y dice al color:

—he ahí a tu padre

entonces Dios se apiada de ambos

y el color crece sano y fuerte

y su padre lo ve crecer

tanto, que se apodera de todo

de los tintes, las paletas, los polvos

y mezcla, mezcla y purifica secretos

transportando los descubrimientos

que obtuvo de los parajes íntimos del padre

al sueño, a la visión, al mundo

entonces el color…

…se convierte en Dios

María Eugenia Caseiro

Nuevo modelo de nada

2009-02-10T21:44:00.008-04:30

Nuevo modelo de nada

“desaprensiva loca nada

presagio de caos de las cosas”

Siul

Aunque sepamos que no puede entendernos, siempre pensamos que en los ojos del demente hay un terrible aullido de la nada dispuesto a escapar hacia nosotros. Allá en las cárcavas de su cráneo impera el universo alucinante de una extraña nada que puede eructar abruptamente el caos, caer en desafortunada pertinencia y aplastarnos. Entonces los ojos de la nada que han tomado carácter y apremio para esculcarnos desde la demencia, vuelcan sobre nuestro mundo poblado su aparente vacío. Ahí enfrentamos la carencia, carencia en contubernio nada nuevo aunque innombrado, con una indescriptible experiencia; hoy calificada y expulsada al vacío de nuestra inmensa nada.

La nada, que es más que nada porque se ha visto escrita, revisada y publicada, hoy alcanza pavorosas y temibles consecuencias. Los adjetivos que a veces son sólo parte de una virtud divina, traen a veces diabólicas consecuencias y suelen, hoy, ir en pos de la nada: la buscan, la encuentran, la califican, y la obligan a ser ese 'algo' que nunca había pedido ser.

Ser un loco, era en un tiempo privilegio del hombre que ha tenido alguna vez raciocinio. Tan sólo pronunciar este calificativo, puede hoy día y quizás mañana, ser apenas estridencia en el oído. Hay vocablos que no suelen gritarse, que se dicen quedos, a veces a escondidas y casi siempre en ausencia del aludido. Y la nada, que ya no es solamente la nada porque ahora lleva un blasón, una cruz y la esperanza de alcanzar un epitafio; es pues por obra y gracia de la palabra hallada, la gran nada, la estúpida nada, cualquier tipo de nada, o simplemente, la loca nada. Esa nada nueva que sorprende con otra personalidad tan lejos de su verdadera estirpe, esa nada con el frenesí instalado en los audífonos, esa nada a la que las adjetivaciones han conferido el algo.

Ahora que la nada no para de dar vueltas en su carrusel de espanto, hemos subido a tientas a nombrarla a engalanar su rostro antes sin rasgos, con la infinitud de un artilugio que con ella experimenta el aparentemente simple hecho de calificarla. Así consumimos nuestra personal y pobre nada, así vamos abriendo y cerrando tumbas, cavando ampliaciones y reajustes de espacios, divagando, esforzándonos desesperadamente en medio de una disyuntiva que nos lleve a asumir la verdadera nada; esa de prodigiosa inercia, de pasmosa apatía, de magnificente insensibilidad; esa nada incapaz y justa que nunca saldrá de un compendio de adjetivaciones porque no es parte de conciencia alguna y no puede ser o siquiera apiadarse de su propia nada, de nuestras miserables nadas; de toda la nada con sus vertientes infalibles de adjetivos de austeras consecuencias. La nada, menos difícil, carente y sobre toda cosa nada, permite que quieran clasificarla y catalogarla y que los adjetivos se agolpen frente a las puertas de nuestras casas y nos cierren el paso, nos ahoguen, mientras la nada, esa que nos mira arrastrada por los locos portadores de su natural encanto, nos convulsa, invencible, en una vida que encierra en un espasmo la única verdad de la existencia: la nada, modelo y virtud de nadas; la nada, intachable, absoluta, que ni siquiera aspira a ocupar un justo lugar entre las cosas.

María Eugenia Caseiro

Poema Nadas de María Eugenia Caseiro

2009-02-10T20:55:00.007-04:30

Poema Nadas

Enraizada la costumbre confluye sin reposo

en ti, en mi, en nosotros verso adentro

no te busca el letargo en otro cuerpo

en lo que ha quedado de todo en ti

en lo que ha quedado de ti

en lo que ha quedado

sin ti.

desde el tiempo imperdonable

no saben cómo mis manos

cosen gris a la costumbre

ablandando la huida

desde entonces

desde el grito

desabrido

muerto.

III

Velasombra en lunijunta sangre

de tu sangre que es mi sangre

cerrada cumplida perfecta

amarilla inevitable

costumbre de ti

de ti sin ti

te lleva

Lo que no emplea siquiera costumbre

lo que guarda tibio reposo dentro

dentro dentro adentro

que esconde el día dentro

la noche dentro, todo

ese camino cerrado

padecido, mustio

último.

María Eugenia Caseiro. Escritora, poeta, ensayista, nace en La Habana, Cuba. Reside en Estados Unidos. Su obra ha sido publicada en: Antologías Famous Poets Society, 1997, 2000. Antología Nueva Poesía Hispanoamericana 2004, 2005 y 2006. Antología “Paseo en Verso” Méjico 2005. Antología Femenina Hispanoamericana El Rastro de las Mariposas 2006. Poesía Hispanoamericana Siglo XXI 2007. Entre otras. Integra la Muestra Permanente de Poesía Siglo XXI de la Asociación Prometeo de Poesía. Es miembro: • Academia Norteamericana de la Lengua. • Diccionario nombres comunes y científicos de las plantas. Elcastellano.org • Miembro de The Famous Poets Society. • Miembro del INPL (Instituto Nacional de Periodismo Latinoamericano). • Miembro de IFLAC (Foro Internacional para una Cultura y una Literatura por la Paz). • Cónsul, en Miami, de la comunidad internacional Poetas del Mundo. • Integra el equipo de La Peregrina Magazín (Miami, USA).

Foto Willie Smith. 2008

Nadja de Juan calzadilla

2008-12-18T13:23:00.001-04:30

Anécdotas surrealistas (Epigramas)

"Soy un artista integral, y hacia allá apunta el artista del futuro quien no va a realizar una distinción entre los lenguajes y que va a moverse entre cualquier campo de la creación."
Juan Calzadilla

Juan Calzadilla. Poeta, dibujante y crítico de arte venezolano. Nace en Altagracia de Orituco el 16 de mayo de 1931. Hijo de Félix R. Calzadilla Paz Castillo y María R. Álvarez de Calzadilla. Segundo de ocho hermanos, desciende de una familia de agricultores asentada en las montañas de Guatopo a comienzos del siglo XIX.

"La escritura-dibujo, en Calzadilla, entonces se convierte en elemento significativo, en elemento sígnico, que no deja de ser sabroso para el disfrute y que tampoco deja de ser reflexivo, desde el autor y también desde el espectador. Tan es así que Calzadilla llega a comparársele con los artistas legendarios de las culturas orientales, como forma o método, sólo que su orientación no deviene en ejercicio, sino siempre en “pensar” desde los procesos originados por la mano y por la mente. No en balde Calzadilla fue seleccionado, en el 2005, como nuestro representante, por Venezuela, para la Bienal de Sao Paulo, mientras que sus dibujos, al lado de los de Gego, visitaron museos norteamericanos, en muestra de dibujantes latinoamericanos. Por toda su obra además se le otorgó, hace algunos años atrás, el Premio Nacional de las Artes Plásticas." Willy Aranguren

Consejos a los jóvenes poetas de Juan Calzadilla

2008-12-18T13:06:00.001-04:30

Del libro: vela de armas. 2008

Velas de armas: Entrando por el espejo de Juan Calzadilla

2008-12-18T13:02:00.000-04:30

Velas de armas: Entrando por el espejo de Juan Calzadilla

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Dalí de Juan Calzadilla

2008-12-18T12:27:00.002-04:30

Anécdotas surrealistas (Epigramas)

Leo Lobos: Latido con subterráneo pulso, desnudo nudo de la poesía

2008-11-15T00:07:00.005-04:30

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Arte de Leo Lobos - 2007

2008-11-14T22:38:00.004-04:30

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Leo Lobos (Santiago de Chile, 1966) poeta, ensayista, traductor y artista visual. Laureado UNESCO-Aschberg de Literatura 2002, realiza una residencia creativa en CAMAC, Centre d´Art Marnay Art Center en Marnay-sur-Seine, Francia. Ha realizado exposiciones de sus dibujos, pinturas y una residencia creativa los años 2003-2005 en el centro de investigación Jardim das Artes en Cerquillo, SP, Brasil. Ha publicado entre otros: Cartas de más abajo (1992), +Poesía (1995), Perdidos en La Habana y otros poemas (1996), Ángeles eléctricos (1997), Camino a Copa de Oro (1998), Turbosílabas. Poesía Reunida 1986-2003 (2003), Un sin nombre (2005), Nieve (2006), Vía Regia (2007), No permitas que el paisaje este triste (2007). Ha escrito para diversas publicaciones y leído sus textos de arte y literatura en Chile, Argentina, Perú, Brasil, Cuba, Estados Unidos, México, España, Portugal, Francia y Alemania. Como traductor desde el portugués ha realizado versiones en castellano de poetas como Roberto Piva, Hilda Hilst, Claudio Willer, Tanussi Cardoso, Helena Ortiz, José Castelo entre otros. Sus dibujos y pinturas forman parte de colecciones privadas y publicas en Chile, México, Estados Unidos, Brasil y Francia.

Días y noches

2008-11-08T20:07:00.000-04:30

Días y noches

Un amor se debate encerrado en un corazón de mica:
animal de espalda luminosa
que carga y sopla y resopla mientras el aire se consume en su propia fiebre
y cada golpe de mar, de llama
se repliega, junto con la ceniza, en el vacío.

Carlos Barbarito
Poema del libro bestiario de amor.

Los amantes no duran; pero…

2008-11-08T19:31:00.001-04:30

Los amantes no duran; pero…

Los amantes no duran; pero
persisten, suspendidos, atados con hilos
a los cuernos de la Luna. No
hay casa capaz de contenerlos,
de contener lo que emana de sus uñas,
aunque la casa esté plantada en el océano,
se extienda desde Tailandia hasta Abisinia.
Uno se cierne sobre el otro,
con dulce crueldad de dios recién creado,
que todavía ignora que es un dios
y cree tener un cuerpo y en el cuerpo, un deseo.
No duran; duran lo que el relámpago,
son esbozos que no terminan en grabado,
en pintura, a los que más temprano
que tarde borra la brisa, una gota;
sin embargo es por ellos, no por el aire
o el agua, que maduran
y se abren desde el centro
hacia la cáscara, en lo profundo
y secreto, las semillas.

Fotografía: Karina Barg, Buenos Aires, 2007.

Carlos Barbarito, nació en Pergamino, Argentina, el 6 de febrero de 1955. Su obra comprende libros de poesía y de crítica de artes plásticas. En el primero de los géneros citados, publicó: Poesía quebrada; Caballos y otros poemas; Parte de entrañas; El peso de los días y Piedra encerrada en piedra, entre otros.